望。
“凡哥，”林向晴没抬头，声音沙哑得像砂纸磨过木头。
“这点真药粉，兑水熬十碗汤都嫌淡…塔莉亚怎么样？”
她问得轻，却像根针扎在陈凡心上。
角落里，熬药的陶罐咕嘟作响，蒸汽顶得盖子微微跳动，那点稀薄的药气。
仿佛随时会被仓库里更浓重的霉味和假药的劣质滑石粉味吞噬。“吊着口气。”
陈凡蹲下身，大手粗暴地扒开另一个麻袋，抓起一把同样掺假的“野连翘”。
手指用力捻碎枯枝败叶，筛出底下寥寥几根细弱的褐色枝条。
“接着筛！能剔多少是多少！”
他声音低沉，带着不容置疑的铁硬。
药汤再淡，也是吊命的绳，总比野菜汤多一分指望。
灵萱蹲在墙角的阴影里，膝盖上摊着个用烟盒纸订成的簿子，炭笔尖沙沙响。
她正记录着晨间巡查隔离区的情况：“老王头，咳血稍缓，眼神空，盯着棚顶草杆，像等死…”
到这里，她笔下顿了顿，想起那老汉浑浊的眼珠，里面一丝光都没有，只有一片死寂的潭水。
“李婶，手臂烂疮流黄水，恶臭。人迷糊，一直哼‘栓子…娘疼啊…’”
烂肉翻卷的伤口和妇人无意识的呻吟仿佛就在鼻尖，灵萱胃里一阵翻搅，强压下恶心。
“小栓娘，抱孩子坐墙角，低泣。小栓喘气匀了，但浑身打摆子，高烧四十一度不退，两颊塌得能放鸡蛋…”写到这里，她下意识抬头看向仓库门口正分发药汤的陈向阳。
陈向阳提着个破木桶，里面是熬得稀薄的药汁。
他舀起一勺，倒进一个豁口陶碗里，递给排在最前头的一个眼眶深陷的汉子。
那汉子接过碗，手指捏得碗沿发白，眼神复杂地扫过桶里黑黢黢的药汤，又飞快地瞟了一眼仓库里埋头筛药的陈凡和林向晴。
怀疑、期盼、认命…几种情绪在他枯槁的脸上飞快交替。
他没说话，只是喉咙里咕噜一声，仰头将药汁灌了下去，仿佛喝下的不是救命的希望，而是不得不咽的苦水。
后面排队的人沉默地看着，棚里只剩下压抑的呼吸声和碗勺磕碰的轻响。
门槛上，姜老爷子像一尊沉默的石像。
他枯瘦的手指搭在榆木拐杖上，指节凸起如老树的瘤。
浑浊的目光扫过晒谷场上那些裹着破袄、神色麻木的村民，又落回仓库里忙碌的几个年轻背影。
当年鸭绿江边，断粮三日，饿得眼前发黑的滋味猛地撞回喉咙。